Le premier paragraphe

[Flam]

Je me lance aussi, une aventure fantastique dans un monde d'inspiration arabe. L'héroïne doit rechercher un enfant convoité et briser la malédiction des djinns. Au menu : magie, pistes, tapis volants, politique, bazars, déserts, ... Le projet en est à ses débuts et j'anticipe peut-être 300 paragraphes.

Voici l'intro et le P1, version beta :


Le désert a toujours quelque chose à dire, et c'est encore plus vrai la nuit. Misashan se retourne sur le sol poudreux, puis blotti ses mains engourdies de froid dans le poil des chèvres. La faim, elle, ne dort jamais. Regarde-la se recroqueviller, elle qui compte les respirations des bêtes ruminant dans l'obscurité. Leur odeur musquée lui procure un vague réconfort.

Le désert apporte toujours quelque chose. Un murmure, un avertissement, parfois un répit... L'enfant écoute les sifflements du vent qui s'insinuent dans la cabane au torchis fissuré. Elle imagine les petits grains qui roulent, qui s'agglutinent en courbes jusqu'à former des dunes. C'est comme ça qu'elle parvient à s'endormir. Misashan rêve qu'elle marche sur le sable sans laisser de traces. Personne ne la retrouverait. Personne ne la chercherait de toute façon.

Le désert prend toujours quelque chose.

***

Oncle lui relève le menton, repousse sa tignasse noire et sale. Misashan le déteste, cet homme qui la roue de coups de bâton, juste pour passer sa rage quand l'envie lui prend. À présent, le soleil darde la chèvrerie de ses rayons et attise l'odeur tenace de crottin. Oncle discute avec un étranger et empoche les dirhams qu'on lui tend.

— L'enfant est maudite, dit Oncle. La'na. Elle est matricide et patricide.

— Comment ça ?

— Sa mère, elle l'a si bien ouvert que la pauvre a perdu trop de sang en lui donnant le vie. Et une semaine plus tard, mon frère devient fou de chagrin, et il maudit les ancêtres et les dieux. Et voilà qu'il se met à parler à l'envers, pour finir par marcher à quatre pattes comme un chacal, au beau milieu du désert... Mort de soif, c'est comme ça qu'on l'a retrouvé. La fille ne sera jamais bonne à rien.

— Oh, elle sera bien bonne à une chose, quand on l'aura nettoyée et remplumée.

L'étranger porte une longue toge brune et un turban noir, un fouet à la taille. Sa peau à la couleur du sable au crépuscule. Ses doigts, qu'il enfonce dans la bouche de la fillette pour tâter ses dents comme il le ferait d'un cheval, goûtent le sel et la poussière. Misashan mord, et l'homme extirpe sa main ensanglantée en hurlant.

— Petite pute ! Petite chienne ! Tu vas voir !

Il serre ses doigts blessés sur la gorge de l'enfant tout en saisissant son fouet. Misashan ressent le vent qui se déchaîne au creux de son ventre, ce qui arrive parfois quand Oncle la bat. Et tout d'un coup le marchand d'esclaves est projeté contre le mur. Misashan entend un craquement sec, et le bras qui tenait le fouet pend à présent d'une manière grotesque. L'homme cri, Oncle cri aussi. Les chèvres effarouchées courent et bondissent, et la fillette en profite pour s'enfuir dans le désert, par-delà les plantations de blé irriguées. Misashan retient ses larmes. Plus jamais on ne lèvera la main sur elle.

Ce qu'elle ne comprend pas vraiment, c'est comment elle a pu repousser l'homme. Misashan a la gorge sèche, et les pieds engourdis d'avoir marché trop longtemps, et la peau brûlée par le soleil. Alors elle apprend à se déplacer la nuit, et le jour elle se repose à l'ombre d'un acacia ou d'un dattier. Elle évite la grande mer de sable et ses dunes mouvantes. Quelquefois, le vent lui montre où creuser pour trouver de l'eau. Elle souffre, mais moins que chez Oncle.

***

Le temps s'écoule, et Misashan apprend à maîtriser le pouvoir du vent comme on apprend à porter une blessure : en silence. Elle passe des saisons entières à l'orée du désert, seule avec le murmure du sable. Elle n'arrive pas à savoir si la magie est en elle, ou autour d'elle. Ni même ce qu'il faire au juste pour qu'elle se manifeste. Ça arrive, tout bonnement. Pas besoin de bâton, de gemme ou d'amulette. Elle se demande pourquoi elle a ce pouvoir et pas les autres. Si c'est une malédiction, si c'est ça être la'na. Mais les gens qu'elle croise, ils disent : « Regardez-là, c'est la sâhirat, la fille qui parle au vent. Voyez, c'est la sorcière du désert. » On la craint, souvent on l'évite, mais cela convient à son tempérament solitaire. Sauf que le vent, ça ne remplit ni la bourse ni l'estomac, alors Misashan s'arrête parfois dans les villes afin de se procurer ce qui lui est nécessaire : travail, dirhams, nourriture ou vêtements.

Les années passent mais ne semblent que l'effleurer, glisser autour d'elle. Misashan ne sait pas qu'elle âge elle peut bien avoir mais elle sait ceci : tel brocanteur de Djelam qui avait la barbe noire arbore maintenant une barbe blanche ; telle femme du souk qui autrefois attirait les regards de tous les hommes les repousse à présent.

Rendez-vous au 1.

1

La caravane soulève des nuages de poussière qui s'effilochent dans la douceur mauve du crépuscule. On croirait entendre la terre pousser un soupir de soulagement alors qu'elle exsude la chaleur accumulée du jour. Le mince ruban de la Nijole ondoie tel un serpent, comme si la rivière cherchait à s'enfoncer sous son propre lit boueux. Misashan serre son voile contre son visage. Les marchands voyagent à dos de dromadaires, mais elle préfère le sable qui glisse comme de la cendre sous ses pieds. Les bêtes sont chargées de rouleaux de tissu chamarré, d'étoffes rouges, bleues, et dorées, des soies les plus fines, presque diaphanes... Misashan se demande quelles femmes s'en drapent, princesses, concubines ou esclaves ? Si les plus douces sont destinées au plaisir des femmes ou plutôt à celui des hommes. Au fond peu importe, tant qu'on la paie pour assurer la protection de la caravane.
Donc Misashan marche, tenant Personne par la main, car l'enfant a peur des dromadaires. Elle songe aux deux cavaliers vêtus de daraas azur et blanches, leurs grands sabres au flanc, l'éclat d'or des dinars échangés, puis le garçon confié aux marchands voilà bientôt deux semaines... Elle lui avait alors demandé son nom, et l'enfant avait simplement répondu « Personne », et elle avait dit que personne n'est pas un nom, et lui avait répliqué qu'un nom est un nom. Et le premier soir, alors que l'on dressait le campement, l'enfant s'était plaint d'avoir mal aux pieds, et il avait dit « demain tu me porteras », ce qu'elle avait simplement ignoré.

***

Voici que le ciel se pare d'un manteau d'étoiles. On boit du vin, on mange des dattes et de la chèvre grillée autour du feu de bouse. Les marchands, morne file silencieuse durant le jour, retrouvent l'usage de la parole. Alors ils argumentent sur le cours de la soie, s'il faut vendre au bazar de Sekmet et non à celui de Djelam, si telle oasis sera luxuriante ou desséchée, si les hanches des danseuses du sérail de Balqirah sont plus rondes que celles du harem de Samarqil... Les plus hardis, ceux qui supportent le moins le vin, jettent vers Misashan des regards dérobés.
Elle s'éloigne pour admirer les étoiles. Là, un méandre de la Nijole forme un étang à l'ombre des palmiers. Elle aperçoit le palefrenier qui entre tout juste dans l'eau, sa peau frissonnant sous le vent froid de la nuit, baignée par les rayons d'argent. Misashan se dissimule derrière un buisson rachitique. Elle observe le dos, les fesses et les cuisses musclées de l'homme. Elle songe qu'un jour elle va l'attirer dans sa tente, même si ça la déshonore et pas lui... Mais soudain il se retourne, elle fixe son membre et lui scrute dans sa direction. Misashan recule sans faire de bruit.

***

Les marchands fournissent à Misashan une vaste tente en peau de chèvre, soutenue par des piquets, avec un brasero et des couvertures. Alors elle s'étend et découvre Personne, tout enfoncé dans les coussins. Le garçon, qui a peut-être huit ans, ne la quitte plus d'une semelle. Mais quel genre d'enfant est-ce donc, un enfant dont la peau blanche n'a pas connu le soleil, un enfant qui n'a pas de nom mais qui parle avec le ton du commandement ? Elle ébouriffe les mèches qui tombent sur ses yeux clos, dans lesquels elle a lu la même solitude qui l'habite.
Ainsi elle cherche le sommeil, quand le vent se met à forcir au beau milieu de la nuit. Les pans de la toile frémissent, elle entend des frottements, puis elle croit discerner des ombres mouvantes. Elle se redresse, figée par une peur glacée et les voix désincarnées qui s’entremêlent aux cris du vent. Un pan de l'entrée se soulève lentement, la lueur du brasero tremblote... et soudain une bourrasque s'engouffre ! Un tourbillon de voiles qui fusent telles des flèches, qui l'instant d'après s'enroulent en trois silhouettes vides, rappelant les femmes du désert enveloppées de leur melhfa. Une rouge, une blanche mouchetée de noir, et une émeraude, avec des bras fantomatiques et griffus, entraperçues le temps d'un souffle, et aussitôt les virevoltes frénétiques reprennent autour d'elle. La spirale se resserre, se décuple en milles rubans, et Misashan ressent des picotements sur sa peau, aiguilles brûlantes qui glissent dans sa chair. Mais il n'y a pas que des diables sous la tente, car voilà que deux hommes tout en noir s'emparent de Personne et se ruent au-dehors. Misashan se débat et les djinns se moquent. Son esprit vacille sous l'appel des djinns...

Si Misashan tente de repousser les Djinns en invoquant le vent, rendez-vous au 233. Si elle tente plutôt de leur lancer les braises mourantes, rendez-vous au 84.